Come Osogbo è stato liberato nel mondo: Ofùn, il guaritore.

Tra le leggende del diloggun, il sistema divinatorio degli Orisha per conoscere il destino e cercare di modificarlo, c'è una che mi ha sempre appassionato sin da piccolo quando la sentivo raccontare da mio nonno: la vita di Ofùn, il guaritore. 

Ofùn era altro che un anziano che viveva in totale solitudine, conoscitore dei segreti della morte e dei misteri della vita. Vestiva sempre di bianco e con delle lenzuola bianche teneva nascosti dal mondo i suoi segreti che non erano altro che forze sovrannaturali rinchiuse in dei ricettacoli che nessuno ha mai descritto con precisione. Dei misteri che la stessa Morte, ovvero Ikù, gli aveva regalato quando era un giovane ragazzo per sconfiggere qualsiasi malattia. Ma quando era già anziano e saggio, commise il grave errore di trascurare la innata voglia di conoscere e di esplorare il mondo di una bambina. Curiosità che portò disgrazia non solo nella vita di Ofùn, ma anche in quella della fanciulla.

Infine, Ofùn ci insegna che si può avere tutto e perdere tutto in un batter d'occhio. Ma bisogna leggere tra le righe per capire che quando Ofùn viene rivelato sulla stuoia come segno divinatorio è più denso di messaggi di quanto pensiamo.

Ofún e la bambina curiosa

(da 10-5)

La giovane donna giaceva sudata sotto il lenzuolo; il letto era fradicio; la febbre le leccava la pelle, mangiandone il colore e facendola sembrare di cera. Il suo respiro si faceva rapido prima di fermarsi, e poi, per riprendere fiato, ansimava l'aria come un pesce di mare. Ofùn era in piedi davanti a lei, chino in parte per l'età ma soprattutto per la preoccupazione, e la esaminava.

Sapeva che la donna stava morendo. Sapeva anche di poterla salvare, perché non c'era nessuna candela accesa ai suoi piedi.

Chiamò la giovane figlia della donna, l'unica persona presente in casa. Aveva solo otto anni. Arrivò, con il volto corrucciato dalla confusione. "La mamma sta bene?"

Era una voce da bambina, stressata e sul punto di singhiozzare.

"No, bambina, la mamma non sta bene. Ma lo farà. Devi correre fuori dal mio cavallo. C'è una borsa appesa al suo fianco. Ti piacciono i cavalli?".

Sì", disse la bambina, senza staccare gli occhi dalla madre.

"Bene. Al mio cavallo piacciono le bambine, quindi non lasciarti spaventare. Vai a prendere quella borsa per me. È appesa al suo fianco, su una corda. Pensi di poterlo fare? Non voglio lasciare la tua mamma da sola?". Lei annuì e uscì dalla stanza. Ofùn pose una mano sulla testa della donna e un'altra sul suo ventre. Cominciò a cantare.

Cantò e pregò finché la bambina non tornò con due borse, una per mano. Avevo dimenticato", disse sorridendo, "che ce n'erano due. Grazie per averle portate entrambe. Ora, puoi andare ad aspettare fuori mentre cerco di guarire la tua mamma?".

Lei corse fuori senza dire una parola.

Ofùn tirò fuori da una delle sue borse un pezzo di stoffa bianca e alcune erbe e coprì il corpo febbricitante della donna con la stoffa. Lei tremava per il delirio, ma la stoffa sembrava muoversi non solo con il suo tremore. Ribolliva e si increspava con una forza invisibile. Passò manciate di erbe sul corpo di lei mentre intonava un antico incantesimo; il lenzuolo vibrò e si mosse violentemente. Un po' alla volta sparpagliò le foglie sul lenzuolo bianco e, lentamente, lo arrotolò in un cilindro stretto, ripiegandolo più volte su se stesso fino a formare una palla stretta. Lo legò con una corda.

La febbre cessò; il respiro della donna tornò normale. Ofùn sospirò e sorrise.

La palla che teneva in mano tremava rabbiosamente. "Un altro dei mali del mondo intrappolato", sussurrò tra sé e sé mentre la infilava di nuovo nella borsa. La chiuse saldamente. La borsa sembrò tremare. "Sto diventando troppo vecchio per questo", si disse.

Ofùn era infatti un uomo vecchio. Molti decenni prima, quando era ancora giovane, la sua madrina Ikú aveva condiviso con lui un grande segreto in cambio di un patto; Ikú aveva portato Ofùn nelle profondità del bosco, alle radici di un antico albero di Iroko. Era mezzanotte e l'unica luce era quella della luna che si stagliava bassa e piena sugli alberi. Lì, ai piedi dell'Iroko, lei gli aveva detto,

"Questo è stato il primo della sua specie. Quando gli Orisha scesero sulla terra, si arrampicarono sui rami di questo antico albero. Quando sono nata, è stato qui, con questo Iroko come testimone, che ho preso forma per la prima volta. Ed è qui che stringo il mio patto con voi.

"Quale patto?" Ofùn le aveva chiesto. Non c'era paura, solo curiosità.

"Il patto con cui ti do potere sulla morte stessa". La sua voce era stata forte, piena, echeggiando nella foresta. Gli uccelli scuri presero il volo mentre le sue parole scuotevano i rami in cui dormivano. Tra le mani tese un ramo coperto di foglie e Olofin lo prese con cautela. Questa è l'unica erba che ha potere su di me e su tutta la morte.

Ricordala bene. Cresce poco in tutta la foresta, ma con i tuoi occhi attenti la troverai ovunque tu vada. Cerca l'albero di Iroko più vecchio che riesci a trovare e lì troverai questa".

"E cosa devo fare con questo?". Ofùn aveva chiesto, portando le foglie al naso per sentire il loro profumo di bosco.

"Ogni volta che sarai chiamato a curare i malati, se non rispondono ad altre cure, risponderanno a questa. Pulisci con quest'erba coloro per i quali ogni speranza è perduta e ogni malattia fuggirà dal loro corpo".

"E posso salvare chiunque?".

"Puoi salvare quasi tutti, ma non tutti. Prima di pulire un paziente con quest'erba, guardate i suoi piedi; se con gli occhi vedete una candela che brucia lì, una candela che nessun altro oltre a voi può vedere, non pulitelo. La vita di quella persona mi appartiene e devi permettermi di prenderla".

Ofùn aveva sorriso. "Accetto il nostro patto, madrina".

C'erano giorni in cui Ofùn desiderava non aver accettato quel patto, giorni in cui il lavoro era estenuante e il suo corpo sembrava non avere la forza di guarire. Oggi era uno di quei giorni. Ofùn toccò la fronte della giovane donna e guardò la borsa che sembrava scuotersi e contorcersi di sua iniziativa. Dal giorno in cui aveva stretto quel patto con la sua madrina Ikú, a Ofùn non era bastato guarire i moribondi; no, voleva guarire il mondo e liberarlo da tutte le disgrazie. Poiché l'erba rendeva abbastanza facile la guarigione, si dedicò allo studio della magia e della stregoneria e imparò a intrappolare lo spirito delle malattie da cui salvava il corpo umano. Tutti questi mali li teneva rinchiusi in una stanza speciale della sua casa, una stanza in cui nessuno, tranne lui, poteva entrare. Tuttavia, l'osogbo era una potente famiglia di spiriti, e ognuno di quelli che intrappolava gli toglieva un po' di salute e di determinazione.

"Tuttavia, è un lavoro che vale la pena fare", si disse.

Gli occhi della giovane donna si aprirono. Sembravano confusi. "Chi siete?".

"Sono il medico che i vostri vicini hanno mandato a chiamare. Mi chiamo Ofùn". La donna fece un debole sorriso. "Dov'è mia figlia?". Ofùn la chiamò.

All'imbrunire, le forze della giovane madre tornarono. Si sedette su una sedia tenendo in grembo la figlia Ananagú, accarezzandole con cura i capelli con la mano. Ofùn si sedette di fronte a loro e sorrise nel silenzio teso. Infine, la giovane donna parlò: "Oggi ho avuto paura e devo ringraziarvi".

"Non c'è di che, naturalmente", disse Ofùn. "È dovere di un medico prendersi cura dei malati".

"Per favore", fece una pausa e prese un respiro profondo. "Lasciatemi finire". Aspettò che Ofùn annuisse leggermente con la testa. "Oggi ho avuto paura, non per me, ma per mia figlia Ananagú. Pensavo di morire, e non ho marito. Non ho parenti. Grazie a Olofin ho dei buoni vicini abbastanza assennati da mandarvi a chiamare, ma come avete visto, mentre io giacevo nel mio letto di malattia, Ananagú era tutta sola. Se io fossi morto, lei sarebbe rimasta sola".

"Ma tu sei vivo e vegeto!". disse Ofùn. "E tua figlia non è sola".

"Avrebbe potuto esserlo se tu non fossi arrivato in tempo. Ed è per questo motivo che vi chiedo di fare a me, a noi e a lei un grande onore".

Gli occhi di Ofùn si restrinsero un po'. "Quale onore vorresti che ti facessi? Sono solo un semplice medico di campagna".

Fece un respiro profondo prima di parlare. "Vorrei che lei facesse da padrino a mia figlia. Nessuno vive per sempre. Avrei potuto morire oggi. È solo grazie a lei che non l'ho fatto. Ma se fossi morto, lei non avrebbe avuto nessuno. Se tu fossi il suo padrino, la mia mente sarebbe in pace sapendo che se mi succedesse qualcosa, lei avrebbe te".

Gli occhi di Ofùn si riempirono di lacrime. Quando era giovane aveva avuto una moglie che era morta, e con quella moglie aveva avuto una figlia, una figlia che era morta pochi giorni prima del matrimonio e il cui corpo era poi scomparso, rubato, così credeva, da spiriti maligni. Forse gli stessi spiriti maligni che aveva passato la vita a catturare. Si pulì delicatamente gli occhi con la punta delle dita e sbatté rapidamente le palpebre per schiarirli. Sorrise. "Sarei onorato di essere il padrino di Ananagú", disse. "Davvero, onorato".

Prima che potesse dire un'altra parola, la giovane volò via dal grembo della madre e lo abbracciò. Sia la madre che il vecchio piansero liberamente.

Quando Ofùn non si occupava dei malati, coccolava la sua figlioccia; gli anni passarono fino a quando lei divenne una giovane donna, dalla bellezza ammaliante, con occhi che ricordavano quelli della figlia che aveva perso decenni prima.

Quegli occhi lo spinsero ad amarla più profondamente; era più l'amore di un padre per un figlio, non quello di un padrino per il suo protetto. Ananagú ricambiò spudoratamente il suo amore e furono così vicini che la maggior parte degli abitanti del villaggio pensò che fossero padre e figlia. Anche la giovane madre, non più tanto giovane, amava Ofùn per tutto quello che faceva per il suo bambino. Era un legame profondo come quello di qualsiasi famiglia mai esistita sulla terra.

Un giorno, la madre di Ananagú andò da Ofùn; il suo volto era addolorato ed egli la invitò a casa sua. "Hai l'aria turbata. Che cosa ti preoccupa?" chiese Ofùn. Lei distolse lo sguardo, con una sola lacrima negli occhi. "Per favore", disse lui, prendendole delicatamente il mento tra le mani e con un fazzoletto le asciugò le lacrime dagli occhi. "Mi dica cosa c'è che non va?".

"Non riesco a trovare lavoro da nessuna parte in città. Le cose vanno davvero male in questo momento. Penso che viaggiando potrei trovare lavoro; ma una vita vissuta sulla strada non è una vita per Ananagú. Qui ha degli amici. E i suoi insegnanti sono qui. E tu sei qui". La sua voce si affievolì.

"Sì, sono qui per lei. Sono stato benedetto quando mi hai nominato suo padrino? Ofùn vide il dolore che offuscava il volto della donna e gli spezzò il cuore. "Come posso aiutarla? Sai che ho molti incantesimi".

"No, non ho bisogno di incantesimi. Né mi serve la stregoneria. Mi serve il lavoro.

E mentre sono via, a lavorare, speravo che Ananagú potesse stare con te. Lei ti ama. Sarebbe felice qui per un po'".

Ofùn sorrise. Amava Ananagú come se fosse sua figlia e solo Olofin sapeva quanto gli mancasse quando era via. "Mi piacerebbe che restasse con me. Mentre sei via, mi prenderò cura di lei come se fosse sangue del mio sangue. Non le sarà fatto alcun male". Le lacrime scesero dal viso della donna mentre le sue braccia cingevano Ofùn con forza; egli sentì l'amore e la gratitudine fluire in lui come se fosse il più potente degli ashé. "Sei un uomo così buono, Ofùn. Anch'io ti voglio bene, come se fossi mio padre".

Anche Ofùn pianse.

Fu un giorno triste quando la madre di Ananagú la lasciò a casa di Ofùn.

Ananagú piangeva, sua madre piangeva e Ofún piangeva.

"Fai la brava e ascolta Ofùn", disse, accarezzando con la mano la testa di Ananagú. "E non starò via troppo a lungo. Qui non c'è lavoro e siamo al verde. L'unico modo per provvedere a voi è viaggiare per trovare lavoro. Quando mi sarò sistemata di nuovo, tornerò a prenderti".

Il volto della madre si contorse mentre cercava di trattenere le lacrime; ma le lacrime arrivarono. Erano calde e salate e le lasciavano strisce rosse sul viso. "Ti voglio tanto bene".

"Anch'io ti voglio bene. Mi mancherai". Ananagú si asciugò le lacrime e si voltò verso Ofún; sorrise. "Ma starò bene. Il mio padrino si prenderà cura di me".

"Sei proprio una brava ragazza", disse sua madre. I tre si abbracciarono un'ultima volta prima di separarsi e Ananagú rimase al fianco di Ofùn, con la mano sulla spalla, mentre salutavano. Quando la madre se ne andò, Ofùn abbassò lo sguardo su Ananagú. "Dovremmo entrare a chiacchierare. Finché sei qui, ci saranno delle regole".

"Non ci sono sempre?". Lei sorrise.

Stavano pranzando quando Ofùn diede ad Ananagú le regole che avrebbe dovuto seguire in casa sua. Lei ascoltò con attenzione.

"Sai che sono un sacerdote e che mi occupo molto del mondo spirituale".

"Sì, padrino. Lo so".

"E sai che sono un medico e che guarisco i malati".

"So anche questo", disse lei.

"Per anni ho consigliato tua madre e, fin da quando eri un bambino, mi sono preso cura di te spiritualmente e ti ho insegnato le vie dei nostri orisha".

Ananagú sorrise. "Sì, padrino, è così. Ma cosa c'entra questo con le regole?".

"Al punto", pensò tra sé e sé. "Proprio come me". Poi si rivolse alla sua figlioccia. "Ananagú, in questo mondo ci sono cose terribili, e io ho passato la mia vita a studiare quelle cose terribili. Ho dedicato la mia vita alla guarigione. Lungo il cammino, mi sono imbattuto in alcune cose che... non sono per gli occhi dei bambini. Né sono per le orecchie di coloro che non sono iniziati ai misteri degli orisha. Avete il pieno controllo della mia casa, ma ci saranno sempre due stanze che vi saranno precluse".

Gli occhi di Ananagú brillarono per l'accenno di mistero. "Quali potrebbero essere queste stanze?". Ascoltò con attenzione. I bambini volevano sempre sapere ciò che non dovevano sapere.

Le mie stanze, ovviamente, sono off-limits. Sono il tuo padrino, non il tuo vero padre, e sarebbe sconveniente per te entrare lì dentro". Lei annuì con la testa in segno di comprensione. "Ma c'è una stanza in questa casa dove tengo tutti gli strumenti del mio lavoro, strumenti spirituali, e quella stanza è sempre chiusa a chiave. Non dovete mai e poi mai cercare di entrare lì dentro. Ci siamo capiti?".

"Sì, padrino". Lei sorrise innocentemente mentre parlava. "Non entrerò mai in nessuna delle due stanze".

Ofùn la guardò con severità. Era preoccupato, ma vedeva che lei aveva capito.

Quella sera Ofùn fu chiamato a curare una persona malata. Un giovane affannato bussò alla sua porta e, quando Ofùn rispose, l'uomo insistette: "Mia sorella è molto malata. Deve venire subito".

"Che cos'ha?", chiese. Ananagú, che aveva sentito il trambusto, si mise dietro il padrino e ascoltò.

"È stata morsa da un serpente. La sua gamba è gonfia. È blu. È sdraiata lì, delira e parla in modo assurdo. Pensiamo che stia morendo".

"Aspettami qui", disse, invitando il giovane a entrare in casa sua.

Ananagú lo prese per mano e lo condusse su una sedia, mentre Ofún corse dietro la porta della stanza proibita. "Il padrino deve raccogliere le sue medicine. Per favore, siediti. Rilassati. Non ci metterà molto".

Il giovane si sedette sulla sedia tremando. Sobbalzò quando Ofún irruppe dalla sua stanza con le borse in mano. Ananagú rabbrividì - le sembrò di sentire un gemito sofferto provenire dalla stanza dietro il suo padrino.

"Sono pronto. Andiamo". Insieme, Ofùn e il giovane si avviarono verso la notte.

Ananagú chiuse la porta d'ingresso dietro di loro e rimase sola. Per qualche tempo rimase in piedi davanti alla porta d'ingresso ad ascoltare; suoni deboli ma terribili sembravano provenire da dietro la porta proibita. Anche lì, davanti alla porta della casa di Ofùn, li sentiva. La chiamavano.

Quando fu sicura che il padrino e quell'uomo se ne fossero andati da un pezzo, attraversò la stanza in silenzio e si diresse verso la porta, quella terribile e misteriosa porta, e vi appoggiò l'orecchio. Ascoltò.

Il suo legno era caldo, quasi febbrile, e sembrava vibrare contro il suo orecchio. Premette più forte il lato del viso contro di essa; la vibrazione le solleticava la pelle e le scuoteva il cervello. Il respiro le giungeva in brevi e rapidi soffi e il cuore le martellava nel petto, ma non ci faceva quasi caso.

Ascoltò solo i sussurri all'interno di quella stanza, sussurri che non sembravano essere di questo mondo. "Cosa c'è lì dentro?", pensò.

"Ananagú..." Una delle voci sussurrò il suo nome. Lei trattenne il respiro e fece un salto indietro dalla porta ignobile. Poi ci furono mille sussurri, tutti intonati al suo nome in una cacofonia che le fece venire la pelle d'oca.

Corse in camera sua e si nascose sotto le coperte del letto.

"Quali cose orribili ha il padrino in quella stanza?", sussurrò tra sé e sé. Ananagú cadde in un sonno sfinito ma agitato.

Quando Ananagú si svegliò la mattina dopo, Ofùn era ancora lontano. Da sola, aspettò nella stanza d'ingresso, sedendosi su una sedia e fissando la porta.

C'erano ancora dei sussurri che la spaventavano. Improvvisamente cessarono e quasi subito la porta d'ingresso si aprì. Era Ofùn.

Ananagú sapeva che era esausto, i suoi capelli erano una massa irregolare di riccioli stretti e sembravano un po' più grigi di quanto non fossero prima di uscire di casa ieri sera. I suoi vestiti erano stropicciati e la sua andatura da vecchio sembrava un po' più vecchia. Sotto il suo braccio c'era una borsa. Qualcosa all'interno si muoveva disturbando il tessuto. Con un semplice cenno verso la figlioccia, Ofùn aprì quella misteriosa porta e scomparve all'interno della stanza. Quando sembrò che fosse rimasto dentro troppo a lungo, Ananagú ebbe paura e lentamente si avvicinò. Bussò, ma con delicatezza. Le sembrò di sentire Ofùn cantare.

Lui uscì visibilmente turbato. "Cosa ti ho detto di questa porta, Ananagú?".

"Che quello che c'è dentro non è per i miei occhi".

Ofùn spinse la porta e, nella fretta, si dimenticò di chiuderla a chiave: "È vero, signorina, quello che c'è dentro non è per i tuoi occhi. Non devi avvicinarti".

"Non hai mai detto questo, padrino", obiettò Ananagú. "Non mi hai mai detto di non avvicinarmi. Mi hai detto di non entrarci. E io ero preoccupato. Sono successe cose strane mentre eri via ieri sera".

"Cosa. Strane. Cose?" Ofùn sottolineò ogni parola separatamente e i suoi occhi si restrinsero per la preoccupazione. "Se non hai aperto questa porta o non sei entrato in questa stanza, quali strane cose sarebbero potute accadere?".

"Ci sono stati dei sussurri dopo che te ne sei andato padrino. Sussurri terribili, terribili. Sono rimasto davanti alla porta e ho ascoltato. E le voci conoscevano il mio nome. Mi chiamavano".

Ofùn tremò nel punto in cui si trovava.

"Questo non va bene, Ananagú. Non dovresti essere qui, non se quelle cose conoscono il tuo nome. Manderò un messaggero per tua madre, qualcuno che la riporti a casa. Il mio lavoro di guaritore mi espone a cose terribili, e tu, una giovane donna, non dovresti stare in mezzo a loro".

"Voglio restare", obiettò lei, continuando a guardare la porta. Vederla guardare quella terribile porta fece venire i brividi a Ofùn.

"No, non resterai. Non ora. Vado in città ad assumere un messaggero. Andrà da tua madre e le dirà di tornare a prenderti". Vide le lacrime negli occhi di Ananagú. "È meglio così".

"Mi dispiace, padrino. Non volevo farti arrabbiare". Lo abbracciò forte e pianse.

"Non sono arrabbiato, bambina. Sono solo preoccupato. Non dovresti essere qui vicino al mio lavoro".

Ofùn uscì di casa. Lasciò Ananagú da sola mentre andava ad assumere un messaggero per trovare sua madre. Ananagú era sola, sola con la porta, la stanza e i sussurri.

Quello che nessuno dei due sapeva era questo: La madre di Ananagu sentiva terribilmente la mancanza della figlia. Aveva già deciso di tornare a casa per lei. Il messaggero di Ofùn non l'avrebbe mai raggiunta.

Era sera presto e Ofùn non era tornato; Ananagú era sola e i sussurri si ripetevano. A volte sembravano l'impeto di un grande vento, altre volte erano lievi, come una brezza che si muove nella foresta. Sempre, erano sinistri e ogni volta che chiamavano il suo nome facevano rabbrividire Ananagú. Ma non portavano alcun male e col tempo Ananagú, quasi febbricitante, si alzò dalla sedia e strisciò verso la porta. Più si avvicinava, più le voci erano forti e insistenti, e quando non poté più farne a meno, allungò la mano e toccò la maniglia.

Immediatamente ci fu silenzio.

"Pronto?", chiamò tra i sussurri. Di nuovo, solo silenzio. La maniglia le sembrò calda tra le mani.

"Non può far male dare una sbirciatina?". Fu detto come un fatto, ma in sé era una domanda. Quando nessuno rispose, girò la maniglia. C'era ancora silenzio.

Con delicatezza aprì la porta. La stanza era buia e i suoi occhi impiegarono qualche istante per abituarsi all'oscurità. "Pronto?", la sua voce era un sussurro.

Rabbrividì mentre i suoi occhi si adattavano alla luce del crepuscolo. Era accesa un'unica lampada, la cui fiamma bruciava poco, ma era sufficiente per vedere che le pareti stesse erano drappeggiate con lenzuola bianche, e sul pavimento c'erano lenzuola bianche con protuberanze di varie dimensioni sotto di esse. "Pronto?", sussurrò di nuovo. "C'è qualcuno qui dentro?".

Sentì l'acqua avvertirsi lungo le gambe quando una delle lenzuola si sollevò dal pavimento, ma solo un po', e qualcosa sembrò girare sotto di essa. Ci fu un debole sussurro: "Ananagu? Sei tu?". Era così lieve che si chiese se lo avesse immaginato. Il lenzuolo si posò su quella che sembrava essere la forma di una donna; si allungò, i suoi fianchi e i suoi seni si spinsero sotto la stoffa inconsistente. Le sembrò di scorgere un volto sotto la stoffa. "Ananagú, aiutami", implorava la voce.

Si avvicinò al lenzuolo. Un braccio si alzò sotto la stoffa, tendendo la mano verso di lei. "Chi sei?" Chiese Ananagú.

"Ofùn mi ha tenuta prigioniera qui, Ananagú. Ha tenuto prigionieri molti di noi, contro la nostra volontà. Non possiamo fuggire. È un uomo malvagio". Ad una ad una le lenzuola si attorcigliarono e si sollevarono, finché Ananagú credette di scorgere intorno a sé le forme di altre donne, uomini e bambini, legati sotto le lenzuola da qualcosa che non riusciva a vedere.

Il mio padrino Ofùn è un brav'uomo. È un medico. È un guaritore.

Non farebbe mai una cosa così malvagia".

"Ma l'ha fatto", disse di nuovo la voce della donna, tinta di tristezza. "Ci tiene rinchiusi e quando non c'è nessuno ci fa cose terribili. Cose di cui non possiamo parlare a uno come te".

"No!", indietreggiò lei.

"Sì! Non puoi lasciarci qui. Tu stessa sei in pericolo ora. Conoscete il suo segreto. E se manterrete il suo segreto, sarete colpevoli quanto lui. Solleva le lenzuola. Guarda tu stesso come ci tiene legati".

"Non farà male. Non farà male guardare", si disse Ananagú. Si inginocchiò davanti al lenzuolo che copriva la donna che le parlava e lo tirò delicatamente. Una forza invisibile lo tratteneva.

"Tira più forte", gridò la donna. "È legato con la magia. E fate presto. Ofùn sta tornando!".

I suoi palmi erano madidi di sudore quando afferrò di nuovo il lenzuolo, e con tutta la sua forza si chinò all'indietro e tirò. Ci fu un grande strappo di tessuto e Ananagú cadde all'indietro tenendo ancora in mano la stoffa strappata.

Ofùn era sulla porta d'ingresso quando sentì la stoffa strapparsi; il tuono rimbombò, ma non dall'esterno. Veniva dalla casa. "Ananagú!", gridò tirando la porta. Era incastrata, e teneva duro.

Sentì Ananagú urlare. E Ofùn stesso sobbalzò per la paura quando una mano di donna lo afferrò e lo fece girare. "Era mia figlia! Che cosa sta succedendo?", gridò.

All'interno della casa, Ananagú conobbe la paura. Lo strappo di un lenzuolo bianco provocò una reazione a catena e tutte le lenzuola bianche della stanza si piegarono e si frantumarono come se fossero state strappate da coltelli; e al posto delle figure umane, da sotto di esse spuntarono ombre terribili. Il terrore fu tale che i capelli di Ananagú divennero bianchi e migliaia di ombre si alzarono nella stanza. Le finestre andarono in frantumi e le ombre che fuggivano erano così fitte che il cielo fuori si oscurò.

Fu allora che Ananagú morì per lo spavento; e tale fu la sua paura che sembrò una vecchia, una megera, quando la vita lasciò il suo corpo.

Ofùn urlò di rabbia e la porta d'ingresso si ruppe, scheggiata dal male che quel giorno era sfuggito alla sua casa. Rimase in piedi, congelato, mentre la madre correva dentro. Corse verso la stanza proibita e vide le lenzuola bianche stracciate e i macabri strumenti di stregoneria e magia che giacevano sotto di esse. Tra le macerie e l'oscurità, riconobbe a malapena il guscio che una volta era sua figlia.

"Ofùn!" urlò, strappandosi i capelli. Il vecchio accorse nella stanza e, quando vide il corpo senza vita della figlioccia, si accasciò a terra, farfugliando come un idiota.

"Ofùn, strega cattiva!", gridò la madre. "Hai ucciso mia figlia con la tua magia".

"No", disse lui tremando sul pavimento.

"È morta! E il suo corpo senza vita giace qui in mezzo a tutti i tuoi strumenti di stregoneria".

"No, no, no...", gridò. Non riuscì a dire altro.

In agonia, la madre sollevò il corpo senza vita della figlia. Non voglio vederti mai più. E racconterò a tutti il male che ci hai portato in questo giorno".

Fu lì, con la disobbedienza di Ananagú e la negligenza di Ofùn, che tutti gli osogbo del mondo furono liberati in un'unica grande massa di rabbia e malvagità; e da allora, in cambio della loro cattura, hanno tormentato gli esseri umani e il mondo con tutto il loro potere.

Tuttavia, un osogbo non è riuscito a fuggire; è rimasto intrappolato sotto le lenzuola bianche e, per quanto si sforzasse, non poteva andarsene. Questa era la disperazione. Era l'unica cosa che salvava il mondo dalla distruzione totale.

Tuttavia, Ofùn morì da uomo miserabile, solo e vituperato.

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